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Jun 19, 2023

Leggi un estratto da The Hollow Kind

C'è qualcosa che non va con Redfern Hill. Qualcosa si nasconde sotto il suolo, antico e affamato... Siamo entusiasti di condividere un estratto da The Hollow Kind di Andy Davidson, in uscita da MCD l'11 ottobre.

C'è qualcosa che non va con Redfern Hill. Qualcosa si nasconde sotto terra, antico e affamato...

Siamo entusiasti di condividere un estratto daIl tipo vuotodi Andy Davidson, in uscita da MCD l'11 ottobre.

Nellie Gardner è alla ricerca di una via d'uscita da un matrimonio violento quando scopre che suo nonno scomparso da tempo, August Redfern, le ha ceduto la sua tenuta di trementina. Getta tutto ciò che le viene in mente in una borsa e fugge in Georgia con suo figlio Max, undici anni, al seguito.

Si scopre che la "tenuta" è una fattoria decrepita immersa in mille acri di vecchia pineta, ma Nellie è entusiasta della possibilità di un nuovo inizio per lei e Max, e della possibilità di avere la casa felice che non ha mai avuto. Quindi le ci vuole un po' per notare gli strani graffi sui muri, il debole sussurro di notte, come la foresta sia stranamente silenziosa. Ma Max vede ciò che sua madre non riesce a vedere: non sono più al sicuro qui di quanto lo fossero nella Carolina del Sud. In effetti, le cose potrebbero anche andare peggio. C'è qualcosa che non va con Redfern Hill. Qualcosa si nasconde sotto terra, antico e affamato, con il potere di corrompere i cuori e distruggere le anime. È la vera eredità di Redfern Hill: un regno di dolore e morte, di cui il sangue di Nellie le ha concesso la chiave.

7 settembre

In qualche modo, vive. Cinquantasei anni dopo l'esplosione, quella che avrebbe dovuto essere la fine della sua storia. La lotta lo ha abbandonato e la sua mente se n'è andata, ogni passo è lento e fa l'autostop sul lungo vialetto di ghiaia dal camper alla casa, una brocca di plastica da un litro in mano, un liquido trasparente che scorre all'interno. Stivali di pelle allacciati stretti sopra un paio di pantaloni chino logori. La vecchia ascia a mezzaluna pende dalla sua cintura, la lama a forma di luna di nuovo affilata, anche se riesce a malapena a sollevarla, figuriamoci a farla oscillare. Su per i gradini di legno, sul portico della fattoria, dove la porta è stata chiusa da tempo con vecchie assi del fienile. Con la punta dell'ascia, libera ogni asse. Quando finalmente la pesante porta si apre verso l'interno, la casa sembra quasi emettere un sospiro. Un rantolo ammuffito.

All'interno, Redfern si ferma al telefono a disco sul tavolo dell'ingresso e aggancia il 9-1-1 con un dito nodoso. Al centralinista dice: “È il maledetto Hindenburg a Redfern Hill. L'intero posto sta andando in rovina. Meglio mandare un camion." Non aspetta una risposta, lascia semplicemente il ricevitore nel supporto e si dirige verso la stanza delle mappe in fondo all'atrio, dove si fa strada tra la spazzatura, anni e anni di spazzatura e cose dimenticate, oggetti spiegazzati, mappe arrotolate che una volta aveva disegnato. Sopra la sua vecchia scrivania di quercia, le seghe trasversali gemelle mostravano i denti arrugginiti. Molto tempo fa, abbatterono gli alberi che incorniciavano questa casa. Si mette al centro della stanza e lo osserva, un'ultima volta. Nessun sentimento, solo stanchezza. Non gli dispiacerà vederlo bruciare.

Abbassa lo sguardo sulla brocca che tiene in mano tremante. Niente guanti oggi. Niente guanti mai più. Le cicatrici e le dita chiazzate e simili a cera sono un ricordo dell'unico atto coraggioso che abbia mai commesso. Oggi, se Dio vuole, sarà di nuovo coraggioso. Non fallirà. Toglie il tappo di plastica dalla brocca e l'odore oleoso e di pino della trementina riempie la stanza.

Sotto le assi del pavimento, nell'oscurità della cantina, una luce debole e malaticcia comincia ad agitarsi.

Capovolge la brocca di trementina sopra la testa, il liquido gli cola sul cranio bianco e sottile, sulle orecchie, lavandosi negli occhi. Lui grida, con la gola ridotta a un cardine arrugginito, estrae un fiammifero da cucina dal taschino della camicia e, con dita goffe, se lo colpisce sull'unghia del pollice.

Sotto di lui la luce si illumina, scintilla come il mare, attraversato dal sole.

Sei qui da quasi un secolo, vecchio amico, vecchio nemico, vecchio dio sul tuo trono di terra e sangue. La tua voce, per me il vento tra i pini. Sei debole a causa di tutti questi anni di fame, mal nutrito di opossum e ratti, serpenti e rospi? Mi pregherai adesso, quando pronuncerai il mio nome? Oh, se avessi più tempo, ti farei morire di fame da questa maledetta terra...